Frente a frente. Los pianistas se brindaron repetidas muestras de complicidad y cariño. (Foto: Pedro Lázaro Fernández)

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Eran las 16.30 y recién hacía unos minutos, nada más que a media hora de empezar el concierto, se había abierto la sala. Es que a último momento, Argerich había querido hacer el último ensayo; una de esas peculiares decisiones que suele tomar la pianista y que ya, a sus 75 años, no sorprenden. Todo se demoró un poco, entonces. Mejor: cada instante de permanencia en el Colón es un placer que podría prolongarse indefinidamente. Para decirlo en palabras de la pianista: es de una belleza loca.

Y asistir ahí a algún concierto, ópera o ballet es un acontecimiento tan cultural como social, apto tanto para melómanos como para amantes de las relaciones públicas: a nadie le viene mal hacerse ver en esos corredores aterciopelados. Ayer Gabriela Michetti le daba una entrevista a un canal de televisión, Eduardo Amadeo estrechaba diestras, dos ministros de Cultura (Pablo Avelluto, de la Nación y Angel Mahler, de la Ciudad) se sacaban una foto juntos mientras un ex, Darío Lopérfido -aún director del Colón-, estaba en su palco con su mujer, Esmeralda Mitre, y Fernando de la Rúa esperaba paciente en la fila. Y por ahí andaban, también, otras caras conocidas: Mike Amigorena, Damián Szifron (explicándole a su hija mayor, Rosa: “¿Ves? Los palcos son como una habitación”), Leonor Benedetto, Ana María Picchio, Daniel Burman, Juan José Jusid o Marikena Monti.

Estaban quienes habían pagado 160 pesos para ir al paraíso, y quienes habían invertido 4180 por un palco bajo o una platea. Pero los mejor ubicados eran esos cien invitados especiales –sub 40, la mayoría, muchos de ellos músicos de la orquesta West-Eastern Divan- sentados en el escenario: el campo VIP del Colón.

Ellos vieron mejor que nadie las muestras de complicidad y cariño entre Barenboim y Argerich, presentes desde el momento en que entraron al escenario tomados de la mano, un gesto fraternal -infrecuente en esta clase de conciertos- que repitieron cada vez que pudieron. Ella, con su pollera floreada, su blusa azul y su melena canosa, fue una sacerdotisa pagana que no habría desentonado en Woodstock. El parecía su protector. Fueron celebrados por un público amplio, no experto: muchos se apuraron y aplaudieron -un anticipo de las eternas ovaciones que vendrían al final- cuando terminó el primer movimiento de la sonata para cuatro manos de Mozart, sin advertir que faltaban dos más.

Es que a los neófitos nos resulta muy fácil distraernos en un concierto de música culta: enseguida le estamos prestando atención a algún detalle secundario. Por ejemplo, a los encargados de pasar las páginas de las partituras: ¿qué pasaría si se equivocan? Da el mismo vértigo que mirar a un equilibrista. Y el ayudante de Barenboim -un pelado con un aire a Mascherano- tambalea: en un momento se apura de más y el maestro le da un manotazo; cada tanto le dirige gestos de fastidio, miradas de reproche. Enojado, Barenboim debe ser de temer. Pero sigue tocando magistralmente, Brahms llega a buen puerto y Mascherano sobrevive.

Hay una pausa entre movimientos, y se desata una tormenta de carraspeos: en ningún lado el ser humano tose tanto como en los conciertos de música clásica. Se reanuda la música y a lo lejos suena una alarma, pero por suerte no es fácil desconcentrar a Barenboim y Argerich. Cualquiera puede darse cuenta de que estamos en un evento extraordinario. Durante el intervalo, en el baño de hombres se escucha: “¡Qué bárbaro! Claro, no es para todos”. Un comentario pomposo y equivocado.

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